chacmool

El Corazón tirita ya muy lento, casi dentro de lo normal; los dedos apaciguados no sienten deseo de arrancar con fuerza el blanco de la superificie. La desesperada impaciencia de la pubertad y el conformismo, el deseo vago de la ansiada gloria, el desprendimeinto del suelo y el vacío del cielo; hiriendo tu vida pasada. Antes rostros disfrazados de negro, los polvos, culpables del vértigo, cubrían y separan el exotismo fantástico. Ahora, te mirabas enrojecida frente a un espejo, lamiendo lágrimas y soñando desprecio. Te tiraste sobre un sillón negro, con el mundo de frente, bajo tus manos c